Al instante siguiente, el agua helada me cayó sobre la cabeza y los hombros. Toda la mesa se quedó boquiabierta y luego estalló en carcajadas. Linda se aferró a sus perlas, fingiendo horror.
—¡Dios mío, Emily! ¡Qué torpe soy! —dijo, y luego sonrió con suficiencia—. Bueno, al menos por fin te bañaste.
Me quedé allí sentada, chorreando, con el rímel corrido, el vestido empapado y pegado a mi barriga de embarazada. Ryan no se movió. Me miró fijamente, avergonzado, sin decir nada.
Algo dentro de mí se rompió.
Me sequé lentamente el agua de los ojos, metí la mano en mi bolso y saqué mi teléfono. Con el pulgar, abrí una aplicación segura y escribí dos palabras en un mensaje preparado.
“Iniciar Protocolo 7.”
Luego presioné enviar.
Por un momento no pasó nada.
La mesa volvió a su risa cruel, aunque algunos invitados parecían incómodos. Linda saludó a un camarero.
—Dale unas toallas o algo —dijo—. No podemos permitir que el personal tenga ese aspecto.
—No soy parte del personal —dije en voz baja, pero nadie me escuchaba.
Ryan se inclinó hacia mí y susurró con aspereza: "¿Puedes no hacer un escándalo? Estás avergonzando a mis padres".
Tus padres.
No es nuestro hijo. No es nuestra familia. Solo sus padres, su imagen, su mundo.
Pasaron diez minutos.
La primera señal fue la entrada apresurada del gerente del club, Mark, pálido y sudoroso, con una tableta en la mano. Le susurró algo al anfitrión y luego me miró fijamente con una especie de reconocimiento aterrorizado que había visto cientos de veces en salas de juntas.
