Me arrodillé y la agarré. La sostuve por primera vez. Sentí sus bracitos alrededor de mi cuello. Sentí su aliento en mi oído. La oí susurrar: «Papá ha llegado».
Lloré. Thomas lloró. La mitad del club de motociclistas estaba allí y todos lloraron también. Hombres enormes con chalecos de cuero, sollozando en el estacionamiento de una prisión porque un padre por fin sostenía a su hija.
Vivimos con Thomas los primeros tres meses. Quería asegurarse de que la transición fuera fluida. Quería asegurarse de que Destiny se sintiera segura. Quería asegurarse de que yo estuviera realmente preparada.
Ahora trabajo. Conseguí un trabajo gracias a un programa de reinserción. Estoy ahorrando dinero. Estoy tomando clases de paternidad. Lo estoy haciendo todo bien.
Destiny todavía llama a Thomas "Papá Thomas". Sigue viéndolo cada fin de semana. No se irá a ningún lado. Ahora es familia. Familia de verdad.
El mes pasado, Thomas me enseñó algo. Una fotografía desgastada de un niño pequeño. De raza mixta. De unos tres años.
“Este es mi hijo”, dijo en voz baja. “Esta es la única foto que tengo. La última antes de perderlo”.
Miré la foto. La fecha del reverso. Hice los cálculos.
“Thomas… tu hijo tendría más o menos mi edad ahora.”
Él asintió. Con lágrimas en los ojos. «Lo he buscado durante treinta años. Nunca lo he encontrado. Pero sé que está ahí fuera, en alguna parte. Y espero...» Se le quebró la voz. «Espero que alguien lo haya cuidado como yo cuido de Destiny. Espero que alguien le haya asegurado que su padre lo amaba, aunque no pudiera estar allí».
