"¡Papá, mira!", decía, mostrando los dibujos que había hecho. "¡Papá, te quiero!", decía, besando la pantalla.
Cada llamada terminaba conmigo llorando. Todas y cada una.
Thomas era paciente con ella. Cariñoso. Le enseñó todo: los colores, los números, las letras. Le leía todas las noches. La llevaba al parque, a la biblioteca y al zoológico.
Pero también se aseguró de que supiera quién era yo. Se aseguró de que supiera que papá la amaba. Se aseguró de que supiera que este arreglo era temporal.
«Tu papá cometió un error», le dijo cuando ella tuvo edad suficiente para entenderlo. «Él está pagando por ello. Pero cuando termine de pagar, volverá a casa contigo. Y hasta entonces, Papá Thomas te cuidará».
Empezó a llamarlo Papá Thomas. Y no dejaba de preguntar cuándo volvía papá a casa.
Cuando Destiny tenía tres años, Thomas sufrió un ataque cardíaco.
Me enteré por el capellán de la prisión. Igual que me enteré de Ellie. «Sr. Williams, necesito informarle que el Sr. Crawford está en el hospital. Está estable, pero fue grave».
Perdí la cabeza. No solo porque Thomas pudiera morir. Sino porque si moría, Destiny volvería al sistema. Se convertiría en otra estadística de acogida.
Durante dos semanas, no supe nada. Las dos semanas más largas de mi vida. No dormí. No pude comer. No pude funcionar.
