Para 2011, Karen estaba en la ruina. Trent estaba desesperado por conseguir dinero para su próximo plan de inversión. Y mis 45.000 dólares estaban ahí, intocables hasta 2014.
A menos que.
El fideicomiso de mi madre tenía una cláusula: si un beneficiario es declarado legalmente incompetente o institucionalizado por abuso de sustancias antes de los 21 años, los fondos serán administrados por un tutor familiar designado por el tribunal.
Karen y Trent hicieron los cálculos. Si fuera drogadicta, si me enviaran a rehabilitación o a un reformatorio, alguien tendría que administrar mi dinero. Alguien responsable. Alguien como la devota hermana mayor.
La semana antes de que me echaran, Karen hizo lo suyo. Robó la tarjeta de mi padre. Acumuló los frascos de pastillas vacíos de Trent. Compró un teléfono prepago.
Ella orquestó mi destrucción por cuarenta y cinco mil dólares. Ese fue el precio que pagó por la vida de su hermana.
Me desperté con el olor a antiséptico y el pitido de los monitores. Gloria Hensley estaba sentada en la silla junto a mi cama, leyendo un libro de bolsillo.
—Aquí está —dijo en voz baja, cerrando el libro—. Bebe esto. Está terrible, pero está caliente.
Me dio una taza de café de la cafetería. Lo bebí como si fuera néctar.
—Ahora —dijo Gloria con una mirada penetrante y amable—. Dime por qué caminabas por la Ruta 9.
Le conté todo. Las pastillas que nunca compré. El dinero que nunca robé. Los mensajes de texto que nunca escribí.
"Te creo", dijo ella.
Esas tres palabras me destrozaron.
Cuando mi padre y Karen llegaron a las 10:15 p.m., se encontraron con una emboscada.
Esperaban ver a un niño acobardado. En cambio, me encontraron sentado, flanqueado por Gloria Hensley, una agente de policía uniformada, y María Santos, una trabajadora social del CPS con ojos de piedra.
