Se llamaba Rose. Tenía 55 años y vivía a pocos pueblos de distancia.
Le envié un mensaje que sentí como si me precipitara por un acantilado: Hola. Me llamo Kate, y eres una coincidencia directa de ADN conmigo. Creo que puedes ser mi tía. Si estás dispuesta, me gustaría mucho hablar.
Al día siguiente, llegó su respuesta: Sé que soy adoptada desde que era pequeña. Nunca he tenido respuestas. Sí. Vamos a vernos.
Elegimos una cafetería tranquila a medio camino entre mi ciudad y la suya. Llegué pronto, haciendo jirones una servilleta.
Entonces ella entró. Y lo supe al instante.
Eran los ojos... tenía los ojos de la abuela.
"¿Kate?", preguntó, con voz suave, tentativa.
"Rose", conseguí decir, poniéndome en pie.
Nos sentamos y deslicé por la mesa la foto en blanco y negro de la abuela Evelyn con su bebé en brazos.
Rose la tomó con las dos manos. "¿Es ella?"
"Sí", confirmé. "Era mi abuela. Y Rose, se pasó toda la vida buscándote".
