Durante mucho tiempo, amigo. Durante años, pensé que si hubiera vuelto a la casa, si hubiera ayudado a mi papá a cargar a Emma, tal vez ambos estarían vivos. Me odiaba. Creía que era un asesino.
—Pero eras sólo un niño —dijo Marcus.
—Tú también, amigo. Tú también.
Algo cambió en sus ojos. Solo un poquito. Lo suficiente.
"¿Puedo sentarme más cerca de ti?", pregunté. "No te tocaré si no quieres. Pero me gustaría estar cerca de ti. Porque sé exactamente cómo te sientes ahora mismo. Y no creo que debas sentirlo sola".
Marcus no respondió con palabras. Simplemente se abalanzó sobre mí. Este niño pequeño y destrozado se arrojó a mis brazos, hundió la cara en mi chaleco de cuero y sollozó.
Lo abracé. Rodeé su cuerpo tembloroso con mis brazos tatuados y lo sostuve como hubiera deseado que alguien me hubiera abrazado hace cuarenta y seis años. Lo mecí en el suelo de la cocina mientras los bomberos observaban con lágrimas en los ojos.
"Quiero a mi mami", gritó Marcus en mi pecho. "Quiero que mi mami vuelva".
—Lo sé, amigo. Lo sé.
No puede estar muerta. Solo me hablaba. Me dijo que me quería. Me dijo que corriera. No puede estar muerta.
Tu mamá te quería tanto, Marcus. Tanto que usó su último aliento para salvarte la vida. No es tu culpa. Es su regalo para ti. El regalo más preciado que cualquier padre puede dar.
