Harold la miró a los ojos sin perder la calma.
"Estoy en el lugar correcto", respondió en voz baja. "Estoy justo donde necesito estar".
Chelsea intercambió una mirada con el guardia de seguridad que estaba cerca. Él sonrió con suficiencia. Ella se arregló la chaqueta y endureció el tono.
—Señor, si no tiene cita, tendré que pedirle que se retire —dijo—. No podemos dejar que cualquiera se quede en el vestíbulo.
“Cualquiera.”
Harold asintió lentamente, como si guardara la frase en su memoria. No discutió. No dio explicaciones. No alzó la voz. En cambio, guardó su placa en el bolsillo, se apartó del escritorio y se acercó a una de las sillas del vestíbulo.
Se sentó con cuidado, colocó su viejo maletín sobre sus rodillas y cruzó las manos sobre él. Parecía un hombre que no tenía otro lugar que visitar esa mañana, y casi era cierto.
Después de todo, ahora era el dueño del edificio. Tenía todo el tiempo que necesitaba.
Desde ese asiento, Harold podía verlo todo. Gente corriendo hacia los ascensores, conversaciones apresuradas en el pasillo, destellos de gráficos y números en las pantallas. Pero lo que observaba con más atención eran las expresiones: las miradas de reojo, las sonrisas rápidas, las bromas.
Un hombre más joven con una corbata azul marino impecable pasó junto a él y le murmuró algo a una mujer a su lado. Ella se escondió la boca tras la mano para reír mientras entraban al ascensor. Las puertas se cerraron y compartieron una sonrisa.
Harold no se movió. Su rostro permaneció inmóvil. Simplemente siguió contando.
Diez minutos después, el ascensor principal se abrió de nuevo. Una mujer alta, de unos cuarenta y pocos años, salió. Su traje gris estaba impecable. Sus tacones golpeaban el suelo con el ritmo de alguien acostumbrado a entrar en habitaciones donde la gente estaba de pie. Llevaba el pelo oscuro recogido en un moño apretado que no dejaba escapar ningún mechón suelto. Su expresión decía lo mismo que su postura: «Yo mando aquí».
