No se había reído conmigo.
Esa noche, al abrir la caja, le temblaban tanto las manos que pensé que se le caería.
Dentro había una foto de una mujer junto a un adolescente. Parecía de unos quince años, con el pelo oscuro cayéndole sobre los ojos, y una sonrisa tímida e insegura que me conmovió profundamente.
Logan se quedó sin aliento y palideció.
Le dio la vuelta a la foto, leyó las palabras escritas en el reverso y se quedó completamente inmóvil.
"¡Dios mío!".
La letra era nítida pero descolorida, como si la hubieran escrito con las últimas fuerzas que le quedaban a Vivian.
Tengo cáncer. Los médicos dicen que me quedan semanas, quizás días. Encontré tu dirección gracias a un viejo amigo. Espero que no te importe. Te envío esta foto porque necesito que sepas de mi hijo. Necesita a alguien. Estará solo cuando yo ya no esté. Logan, eres la única persona en quien confió su corazón. Por favor... prométeme que estarás ahí.
Debajo, un número de teléfono y una dirección.
“Me envió esa foto para despedirse”, explicó Logan en voz baja. "Pero también quería que supiera del niño de la foto. Se llama Aiden. Tiene síndrome de Down".
Miré a mi marido, intentando asimilar lo que decía. Se me revolvió el estómago.
"Te dejó hace años. ¿Y ahora quiere que... qué? ¿Criar a su hijo?"
“No me lo pidió directamente”, añadió, con la voz ligeramente quebrada. "No con palabras. Pero no tenía a nadie más. Su esposo se fue después del diagnóstico de Aiden. Sin familia. Sin apoyo. Solo ella y el niño".
Sentí que me faltaba el aire, como si las paredes se cerraran sobre mí.
"¿Y dejaste a tu familia para ir con ella? ¿Sin decirme nada? ¿Sin decir una sola palabra durante seis meses?"
