El público, conmovido, aplaudió. Luego, Samuel se detuvo, miró el retrato y regresó a la placa.
—Hay un detalle que los críticos aún no han entendido sobre esta obra. Pero lo voy a revelar ahora.
Señaló la placa. Yo me acerqué. El título, “La Expulsión”, estaba grabado en el metal.
Pero debajo, había una segunda inscripción, mucho más pequeña, que yo no había notado entre el tumulto:
“Obra dedicada a mi padre, Ricardo Moreno, por darme la libertad de encontrar mi camino.”
Samuel me miró. “Sí, Ricardo. Te lo dediqué a ti. Porque eres mi padre.”
La frase resonó como un trueno. Mi prometida me miró horrorizada. La multitud cuchicheaba.
—¿De qué estás hablando, Samuel? ¡Tú no eres mi hijo! Tu madre… Elena… me dijo que eras hijo de su relación anterior.
Samuel sonrió, pero su mirada era de hielo. Se acercó a su mesa de presentación y sacó una carpeta.
—Elena mintió. Mintió para protegerte. Y mintió para protegerme a mí. Ella nunca te lo dijo, pero yo sí soy tu hijo.
Sacó un papel. Un sobre.
—Cuando Elena estaba embarazada, tú estabas a punto de conseguir ese gran contrato en el extranjero que te lanzó al estrellato. Ella temía que, si te decía que era tu hijo, un “accidente” en el momento inadecuado, la dejarías. Así que le dijo a todos que yo era el hijo de un antiguo novio, para que te casaras con ella sin sentirte atrapado. Solo su mejor amiga y yo lo sabíamos.
